Все мы смертны.

Что самое страшное, все мы внезапно смертны.

И вот стоишь ты над этим деревянным ящиком и недоумеваешь "а что, собственно, я тут делаю? и что это лежит?".
А в голове никак не складываются пазлы. Она, твоя голова, просто отказывается усваивать знание, что человек, с которым ты вчера здоровалась в холле - вот же он лежит.  Нет же, нет. Это лежит какая-то не очень качественная восковая кукла. Видимо, за профнепригодность её выгнали из музея мадам Тюссо. И зачем здесь /имя/ фотография? При чем здесь она?

И совершенно внезапный вывод: я однозначно за кремацию. 

post

Оригинал взят у mika_poljakova в post

Маленькая глупая белая кошка знает, что такое любовь.
Любовь - это лежать на неудобных скользких коленях неудобного скользкого, постоянно шевелящегося любимого существа, сползать с них каждые несколько минут, но не выпускать отросшие после стрижки когти, не цепляться, а шмякаться на пол, вздыхать, запрыгивать обратно на скользкие неудобные колени, сворачиваться клубком и снова сползать на пол, но не выпускать когти, не цепляться, падать, вздыхать и возвращаться - и так до бесконечности.

Глупый большой неудобный и скользкий человек тоже знает, что такое любовь. Любовь - это сидеть в неудобной позе, задрав колени, едва касаясь пола кончиками пальцев ног, стараться поменьше шевелиться, чтобы маленькая глупая белая кошка падала и вздыхала как можно реже, и в этом удивительном мире, сотканном из глупости и любви, было чуть больше тишины и покоя."(c)

макс фрай