![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
(no subject)
Анна Кулик. Кадр 1, дубль 2.
***
Абонент недоступен. Абоненту плевать на всех. Его душит холодный, злой, истеричный смех. Он не знает, что где-то за окнами выпал снег и припудрил дома, так уставшие от тумана. Абонент наливает виски, ложится спать. Может ночью придет, и усядется выпивать, тот, с кем пришлось ему долго так воевать, что никак не затянутся в сердце сквозные ран
Абонент просыпается утром. Не с той ноги начинается день, как впрочем, и каждый пятый: "осторожно", "не верю", "попробуй - себе не лги", "все равно, дорогой, ты окажешься виноватым".
Абонент кулаком выключает в прихожей свет и со стуком чуть слышным кому-то строчит ответ, что "у нас все в порядке и новых событий - нет", наливает какао на кухне в большую кружку. Забираясь с ногами на старенький свой диван, осторожно листает несбывшийся тот роман... Да не надо гадать, ни при чем холода-зима - просто тот абонент так хотел быть кому-то нужным.
Абонент недоступен. Попробуй его найди, постучи во все окна, все лестницы обойди, чтобы после утешить, согреть и прижать к груди. И неплохо б успеть, пока вам еще не за тридцать... Только это ведь сложно - не правда ли, милый мой? Бегать куда-то и мерзнуть такой зимой, чтобы просто дождаться, пока абонент, - домой... Можно гораздо проще - "не дозвониться..."
***
Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не над
Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибо
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбо
Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.
***
Может быть, вам и правда пора проститься? Поменять города, телефоны, лица, разобраться с собою и научиться наконец-то ценить только то, что есть? Чтобы больше не ждать, что еще немножко - и рука будет греться в её ладошке, что вы купите дом, заведете кошку... Проживете судьбу, каковых не счесть.
Вам пора бы расставить над "ё" все точки, ты ведь знаешь, что это - еще цветочки... Дальше - больше: сомнения в каждой строчке, что, быть может, сойдутся еще пути. Отпускать надо сразу - без долгих пауз. Пусть к другим берегам направляют парус, ищут новые формы и новый ракурс. А потом... Забывают они уйти. Прочно селятся в мыслях и снах ночами, будут утром на кухне звенеть ключами... А при встрече - опять пожимать плечами - мол, у нас все в порядке, причем тут мы? Мы же просто друзья, мы давно решили. Чтобы прошлое наше - не ворошили, будем изредка ездить в одной машине, отмечать Новый год и давать взаймы.
Так что если ушел - лучше хлопнуть дверью и заставить не думать/не ждать/не верить, что вернется, почувствует боль потери, и оценит, что раньше не оценил.
"Здравствуй! Я? Непременно буду! [Несмотря на мороз и мою простуду. Я, как видите, все еще верю в чудо] И спасибо, что позвонил."
***
Эй, прохожий! Пожалуйста, помоги. Научи меня с правой вставать ноги, подставлять лишь достойным свое плечо, видеть смысл в глупых выкриках ни о чем, различать где влюбленность, где просто страсть, как по краю по самому - не упасть, как не делать долгов, не копить обид и иметь всегда самый счастливый вид.
Научи узнавать хитрецу и ложь, унимать силой мысли немую дрожь, когда рядом - коснуться могу рукой, но всегда его взгляд обращен к другой. Расскажи о пустынях и миражах, старый тайнах, припрятанных в гаражах... Им любые скорости по плечу. Я б уехала, знаешь... Но не хочу.
Научи меня, слышишь? Простой урок - говорить что-то важное точно в срок, не жалеть об упущенных шансах впредь, да и в общем спокойно себе стареть. Строить дом под надежной защитой скал, чтобы кто-то, как прежде, меня искал... Чтоб родители верили в жизнь мою, чтобы дети росли не в чужом краю... Научи постепенно, минуя страх, видеть счастье простое в своих руках.
Научи слышать важное в мелочах, видеть солнце и греться в его лучах, даже если уже под дождем промок и до цели добраться сейчас не смог. Научи забывать про него, когда между нами - и время, и города. Этот вирус, я знаю, неизлечим. Но не думать - пожалуйста! - научи...
Ты когда-то просил "Научите!" сам, приходилось и ждать, и в сердца стучаться.
Подари мне инструкцию к чудесам - они что-то никак не хотят случаться...
***
Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной.
се слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть.
Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой
Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...
***
Мне не забыть тебя, хороший, до конца. Как ни старайся - это все пустое: листок делить на два прямых столбца, считать, что в будущем, а что уже былое, и что дороже было, что пустяк, где были мной допущены ошибки, где лишний взгляд, где лишняя улыбка, кто первым сделал этот сложный шаг..
Пустое, друг. Давай-ка мы замнем для ясности. Я много начудила. И вроде бы - давно себе простила... Все, кроме невозможности вдвоем встречать рассвет и думать о дорогах, летать по свету и сжигать мосты, к друг другу привыкая понемногу..
И то
что в моем будущем
не ты.
***
Она пишет ему: "Привет! Как дела? Послушай,
Тут обещали, что скоро мне станет лучше.
Может быть, встретимся как-нибудь, сходим в суши?"
Он выключает мобильный, ложится спать.
Она пишет: "Привет! А снег побелил столицу.
А тут интересно - сменяются дни и лица,
И знаешь, приходится многому научиться."
Он в клубе с друзьями гуляет. Молчит опять.
Она пишет: "Привет. Сегодня гуляла в парке.
Боялась замерзнуть, но знаешь - мне даже жарко.
И кстати, на Новый год - ты дождись подарка..."
Почтальон его дома не застает.
Она пишет ему: "Привет. Я решила - хватит.
Я держусь, но уж ты извини - иногда накатит,
И по памяти старой пишу... И всегда некстати."
Он читает и понимает наоборот.
Она пишет: "Прощай. Ты знаешь, я так устала.
Я люблю тебя, только ведь это - ничтожно мало...
Так что ты не волнуйся, я просто тебе сказала."
Он на кухне сидит, задумавшись, до утра.
Утром пишет: "Привет! Извини, что пишу так поздно,
Или рано... Не знаю. Послушай, а ты серьезно?"
Она рано выходит, садится на первый поезд,
Выключает мобильный. Пора бы уже. Пора.
Он звонит ей весь день, но она не снимает трубку.
"Абонент недоступен". Минутку, еще минутку!
Он срывается с места, за дверью накинув куртку.
В страхе худшего сердце так глухо стучит в ребро...
А над городом звезды в ночной тишине танцуют,
Страх её потерять поступает почти в плотную..
Он находит её, замерзшую, но живую
Ранним утром. На лавочке. У метро.
***
Я уже о тебе восемь дней молчу -
Я молчу, как я дико к тебе хочу.
И наверное, это мне по плечу
Боль растаяла без следа.
А подруга приедет вдруг без причин,
Будет нервно в руках теребить ключи...
А потом вдруг взовьется: "Ну не молчи!
Ты ведь любишь его... да?"
***
Жизнь словно шахматы. Вроде ходов не счесть: с кем повстречаешься, выпьешь, продолжишь путь, кто защитит тебя, скажет: "Надежда есть!" даже когда до финала совсем чуть-чуть..
Черное-белое... Не полоса, а клеть. Ты выбираешь свой цвет /свою жизнь... Эфир. Только разметку кто-то успел стереть - шахматы-люди по-новому делят мир. Чертят границы, наносят на карты сеть, строят отряды без права шагов назад... Партия в шахматы. Бой не на жизнь - на смерть. Каждый старается выжить и удержать.
Только вот правила, к счастью, уже не те, и потому до сих пор и жива Земля... Ведь королева в белой, как снег, фате неизменно влюбляется в черного короля...
***
Снова осень. Пора бы поставить точку в затянувшемся фильме, где между фраз сценарист - как нарочно - поставил прочерк и пометку "история не про нас".
то глупо, нелепо, смешно, безумно от тебя этой осенью ждать звонка. А меня ведь всегда называли умной... Что ж, ты -дурочка. Милая, привыкай... Маски корни пустили уже на лицах, дальше - просто опасно, уйдешь на дно. Даже если он мне продолжает сниться - ему там восхитительно все равно
Так что все. Отпускаю. [На самом деле мне так хочется вслед прошептать: "Скучай..."]
Я поставила память на кнопку "Delete" и ушла заваривать мятный чай.
***
Наше время уходит. Минуты несутся по встречной.
Мы теряем его, предъявляя друг другу счета:
Кто кого обманул, кто сильнее кого искалечил,
Кто сильнее любил, кто о счастье безумном мечтал,
Кто кому помешал, кто ушел и забыл попрощаться,
Кто звонил и выслушивал десять - двенадцать гудков...
Наше время уходит, а мы продолжаем считаться,
Выясняя наличие новых и новых долгов,
Расплатиться с которыми - поздно, не нужно, нелепо...
Дело вовсе не в них, понимаешь, хороший? Прости.
Просто я поспешила уехать из этого лета.
Просто ты слишком быстро, похоже, меня отпустил...
***
Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"..
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя
Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.
***
Абонент недоступен. Абоненту плевать на всех. Его душит холодный, злой, истеричный смех. Он не знает, что где-то за окнами выпал снег и припудрил дома, так уставшие от тумана. Абонент наливает виски, ложится спать. Может ночью придет, и усядется выпивать, тот, с кем пришлось ему долго так воевать, что никак не затянутся в сердце сквозные ран
Абонент просыпается утром. Не с той ноги начинается день, как впрочем, и каждый пятый: "осторожно", "не верю", "попробуй - себе не лги", "все равно, дорогой, ты окажешься виноватым".
Абонент кулаком выключает в прихожей свет и со стуком чуть слышным кому-то строчит ответ, что "у нас все в порядке и новых событий - нет", наливает какао на кухне в большую кружку. Забираясь с ногами на старенький свой диван, осторожно листает несбывшийся тот роман... Да не надо гадать, ни при чем холода-зима - просто тот абонент так хотел быть кому-то нужным.
Абонент недоступен. Попробуй его найди, постучи во все окна, все лестницы обойди, чтобы после утешить, согреть и прижать к груди. И неплохо б успеть, пока вам еще не за тридцать... Только это ведь сложно - не правда ли, милый мой? Бегать куда-то и мерзнуть такой зимой, чтобы просто дождаться, пока абонент, - домой... Можно гораздо проще - "не дозвониться..."
***
Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не над
Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибо
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбо
Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.
***
Может быть, вам и правда пора проститься? Поменять города, телефоны, лица, разобраться с собою и научиться наконец-то ценить только то, что есть? Чтобы больше не ждать, что еще немножко - и рука будет греться в её ладошке, что вы купите дом, заведете кошку... Проживете судьбу, каковых не счесть.
Вам пора бы расставить над "ё" все точки, ты ведь знаешь, что это - еще цветочки... Дальше - больше: сомнения в каждой строчке, что, быть может, сойдутся еще пути. Отпускать надо сразу - без долгих пауз. Пусть к другим берегам направляют парус, ищут новые формы и новый ракурс. А потом... Забывают они уйти. Прочно селятся в мыслях и снах ночами, будут утром на кухне звенеть ключами... А при встрече - опять пожимать плечами - мол, у нас все в порядке, причем тут мы? Мы же просто друзья, мы давно решили. Чтобы прошлое наше - не ворошили, будем изредка ездить в одной машине, отмечать Новый год и давать взаймы.
Так что если ушел - лучше хлопнуть дверью и заставить не думать/не ждать/не верить, что вернется, почувствует боль потери, и оценит, что раньше не оценил.
"Здравствуй! Я? Непременно буду! [Несмотря на мороз и мою простуду. Я, как видите, все еще верю в чудо] И спасибо, что позвонил."
***
Эй, прохожий! Пожалуйста, помоги. Научи меня с правой вставать ноги, подставлять лишь достойным свое плечо, видеть смысл в глупых выкриках ни о чем, различать где влюбленность, где просто страсть, как по краю по самому - не упасть, как не делать долгов, не копить обид и иметь всегда самый счастливый вид.
Научи узнавать хитрецу и ложь, унимать силой мысли немую дрожь, когда рядом - коснуться могу рукой, но всегда его взгляд обращен к другой. Расскажи о пустынях и миражах, старый тайнах, припрятанных в гаражах... Им любые скорости по плечу. Я б уехала, знаешь... Но не хочу.
Научи меня, слышишь? Простой урок - говорить что-то важное точно в срок, не жалеть об упущенных шансах впредь, да и в общем спокойно себе стареть. Строить дом под надежной защитой скал, чтобы кто-то, как прежде, меня искал... Чтоб родители верили в жизнь мою, чтобы дети росли не в чужом краю... Научи постепенно, минуя страх, видеть счастье простое в своих руках.
Научи слышать важное в мелочах, видеть солнце и греться в его лучах, даже если уже под дождем промок и до цели добраться сейчас не смог. Научи забывать про него, когда между нами - и время, и города. Этот вирус, я знаю, неизлечим. Но не думать - пожалуйста! - научи...
Ты когда-то просил "Научите!" сам, приходилось и ждать, и в сердца стучаться.
Подари мне инструкцию к чудесам - они что-то никак не хотят случаться...
***
Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной.
се слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть.
Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой
Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...
***
Мне не забыть тебя, хороший, до конца. Как ни старайся - это все пустое: листок делить на два прямых столбца, считать, что в будущем, а что уже былое, и что дороже было, что пустяк, где были мной допущены ошибки, где лишний взгляд, где лишняя улыбка, кто первым сделал этот сложный шаг..
Пустое, друг. Давай-ка мы замнем для ясности. Я много начудила. И вроде бы - давно себе простила... Все, кроме невозможности вдвоем встречать рассвет и думать о дорогах, летать по свету и сжигать мосты, к друг другу привыкая понемногу..
И то
что в моем будущем
не ты.
***
Она пишет ему: "Привет! Как дела? Послушай,
Тут обещали, что скоро мне станет лучше.
Может быть, встретимся как-нибудь, сходим в суши?"
Он выключает мобильный, ложится спать.
Она пишет: "Привет! А снег побелил столицу.
А тут интересно - сменяются дни и лица,
И знаешь, приходится многому научиться."
Он в клубе с друзьями гуляет. Молчит опять.
Она пишет: "Привет. Сегодня гуляла в парке.
Боялась замерзнуть, но знаешь - мне даже жарко.
И кстати, на Новый год - ты дождись подарка..."
Почтальон его дома не застает.
Она пишет ему: "Привет. Я решила - хватит.
Я держусь, но уж ты извини - иногда накатит,
И по памяти старой пишу... И всегда некстати."
Он читает и понимает наоборот.
Она пишет: "Прощай. Ты знаешь, я так устала.
Я люблю тебя, только ведь это - ничтожно мало...
Так что ты не волнуйся, я просто тебе сказала."
Он на кухне сидит, задумавшись, до утра.
Утром пишет: "Привет! Извини, что пишу так поздно,
Или рано... Не знаю. Послушай, а ты серьезно?"
Она рано выходит, садится на первый поезд,
Выключает мобильный. Пора бы уже. Пора.
Он звонит ей весь день, но она не снимает трубку.
"Абонент недоступен". Минутку, еще минутку!
Он срывается с места, за дверью накинув куртку.
В страхе худшего сердце так глухо стучит в ребро...
А над городом звезды в ночной тишине танцуют,
Страх её потерять поступает почти в плотную..
Он находит её, замерзшую, но живую
Ранним утром. На лавочке. У метро.
***
Я уже о тебе восемь дней молчу -
Я молчу, как я дико к тебе хочу.
И наверное, это мне по плечу
Боль растаяла без следа.
А подруга приедет вдруг без причин,
Будет нервно в руках теребить ключи...
А потом вдруг взовьется: "Ну не молчи!
Ты ведь любишь его... да?"
***
Жизнь словно шахматы. Вроде ходов не счесть: с кем повстречаешься, выпьешь, продолжишь путь, кто защитит тебя, скажет: "Надежда есть!" даже когда до финала совсем чуть-чуть..
Черное-белое... Не полоса, а клеть. Ты выбираешь свой цвет /свою жизнь... Эфир. Только разметку кто-то успел стереть - шахматы-люди по-новому делят мир. Чертят границы, наносят на карты сеть, строят отряды без права шагов назад... Партия в шахматы. Бой не на жизнь - на смерть. Каждый старается выжить и удержать.
Только вот правила, к счастью, уже не те, и потому до сих пор и жива Земля... Ведь королева в белой, как снег, фате неизменно влюбляется в черного короля...
***
Снова осень. Пора бы поставить точку в затянувшемся фильме, где между фраз сценарист - как нарочно - поставил прочерк и пометку "история не про нас".
то глупо, нелепо, смешно, безумно от тебя этой осенью ждать звонка. А меня ведь всегда называли умной... Что ж, ты -дурочка. Милая, привыкай... Маски корни пустили уже на лицах, дальше - просто опасно, уйдешь на дно. Даже если он мне продолжает сниться - ему там восхитительно все равно
Так что все. Отпускаю. [На самом деле мне так хочется вслед прошептать: "Скучай..."]
Я поставила память на кнопку "Delete" и ушла заваривать мятный чай.
***
Наше время уходит. Минуты несутся по встречной.
Мы теряем его, предъявляя друг другу счета:
Кто кого обманул, кто сильнее кого искалечил,
Кто сильнее любил, кто о счастье безумном мечтал,
Кто кому помешал, кто ушел и забыл попрощаться,
Кто звонил и выслушивал десять - двенадцать гудков...
Наше время уходит, а мы продолжаем считаться,
Выясняя наличие новых и новых долгов,
Расплатиться с которыми - поздно, не нужно, нелепо...
Дело вовсе не в них, понимаешь, хороший? Прости.
Просто я поспешила уехать из этого лета.
Просто ты слишком быстро, похоже, меня отпустил...
***
Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути. Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить, не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор... Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"..
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе. Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет. А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир... Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир. "Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"... Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя
Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет. Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов... Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов.